Abro la ventana y dejo entrar el aire , mis pulmones respiran el aire oxidado de la calle , aun con humo del cigarro dentro de ellos ... Podría pasarme mucho tiempo escribiendo , ¿pero que escribiría? , como es mi casa , llena de pintura y con olor a humedad reseca en todas partes ... telas tiradas por el suelo y lienzos , lienzos y lienzos por todas partes ...A como visto , lo extraño y raro que es todo a mi vista ... El suelo esta mojado y otra vez ese color sangre que tanto admiro , intente abrir la puerta pero algo me lo impedía , algo me decía que no transpasara lo que hay delante ... Aun llevo la misma ropa de hace una semana y mis ojos azules se han vuelto grises , no grises , no , blancos , un todo tan claro que me asusto y dejo caer el cuchillo de mi mano que , como cada mañana , aparece ante mi ... No grito , nunca he gritado , no tengo miedo , no estoy asustada es todo demasiado tranquilo y relajante como para matar el silencio ... Adoro el silencio . Aun tengo su numero de teléfono en el pantalón , no lo suelto , no quiero soltarlo . Aun tengo el extraño sabor a drogas y alchool que siempre está ... Mi siento en el suelo y canto mi canción favorita , aquella que siempre ponen a la misma hora en mi cabeza , y me veo ... y lo recuerdo .
Hace una semana , fui asesinada , el numero de mi pantalón se propaga como una fuerte llama , y entonces el reloj comienza a sonar , a la misma hora ... siempre a la misma hora . Todo arde , mis manos se vuelven a deshacer , mi pelo se quema y el grito retumba en mis oídos , fuerte como un tambor ¿lo oyes? , no claro que no , solo soy yo la que estoy volviendo a morir . Mis cenizas se expanden por la habitación , las pinturas estallan colorenadolo todo , irónico que para lo oscuro que es este momento aíga tanto color a mi alrededor y es que , se podría decir que soy hija de puta hasta para morir .
Se su nombre , lo se perfectamente , pero la venganza no es algo que se me de bien , aun que si se sirviera en un plato frío , supongo que soy la persona apropiada... Pero estoy cansada ... muy cansada ...
Abro la ventana y dejo entrar el aire , mis pulmones respiran el aire oxidado de la calle , aun con humo del cigarro dentro de ellos ... Podría pasarme mucho tiempo escribiendo , ¿pero que escribiría?... entonces suena el reloj , es el momento , las llamas se encienden , el tiempo se detiene y todo se repite , haciendo lo todo de un color tenue , el color mezclado de la alegría y la tristeza ... Oh ... hay vuelve el rojo que tanto admiro ...